Intensamente humana

Big Electric Cat - Orchid Dreaming

Los días del maese no me escapan, se cuelgan entre el pestañear del sueño. El maese vive cuando duermo y me guía entre su ausencia. Me enseña a mover los astros, a dibujar la constelación de la furia que nos une, que nos abre un espacio en el tiempo. Toma forma de un animal de rabia y sombra e invade todos los pliegues de mi espíritu. Las vergüenzas y virtudes del cuerpo que me retiene palpitan de tanta vida. El maese viene cada noche a hacerme intensamente humana.

El día en el que recuerdas que traes un poquito de babita en la comisura de la boca.

The Desperate Things You Made Me Do - The Magnetic Fields

Coincidencias de vidas de otras vidas se insertan en nuestra sangre como virus. Enfermamos de ternura, enfermamos de una sensación que nos viene de días que no recordamos. Los encuentros parecen ser regalos que se desatan solos. Todo vuelto ruido, fuegos artificiales, artificiales. El día en que recuerdas que traes un poco de babita en la comisura de la boca aparecen los Sven, las Amarillas, los Pink Tomates. Y todo se vuelve un poco mierda. Todo vuelto un poco de diesel en los labios, un poco de manzana con sangre. Qué bravo es salir con los ojos chispeantes de aventura y empequeñecerse en el camino. Pero nunca tan dócil, nunca tan fugaz, nunca tan sonrisa de clips. Podría haber dicho que moriría si la agonía le palpitase en las manos. Pero no. No. La vida es una consecución de hechos qué asumir, qué conducir, la desgracia es lo más normal, la muerte no santifica nada. Moriría hoy sin motivo, barullo ni grandes lamentaciones.

Me quejo de bocas y palabras que suenan a canción de moda. Y la realidad es que mi boca canta canciones que no me creo. Y entonces, solo entonces, cualquier mentira se vuelve necesaria. Aparecen los seresespejos que vienen a desollarte desde la médula todas las mentiras, todo el ego malparido. Las lecciones como maestros duros, infames y todo aquello vulgar y ruin me golpea contra paredes de honestidad pura. Soy la ojera de un ojo que miente. La última lección me viene a los pies como espuma de mar. Mojarse o mantenerse seco. Salvarse en el fuego artificial, la luz de fluorescente, en los besitos ocultos o despellejarse el caparazón de esperanzas.

La muerte, Plutón, el desapego y todos los astros no deciden nada. Pero horóscopos de café, de granos en la espalda, de pijas pequeñas y coños amplios me cuentan que la cosa está brava, que ardió, que murió, que la ceniza está picándome en los ojos. Cuando el fin asoma no hay nada que detenga la noche del adiosadiós,suerte.

Créeme que las palabras se me atoran, que los días no son tan estúpidos como hoy, que pretendo vivir y muero. Por favor cree que vivo, que vivo! Por favor, no, no, no estoy agonizando, no. Estoy viviendo, mira mira mis honores, mira estos tres cuatro, cinco papeles que avalan lo genial que soy! Por favor, olvida no, no olvides porque vivo de hacer creer que soy alguien honesto. Vivo de creerme alguien bueno al menos unos segundos. Me dan ganas de ser nube de ser algodón de azúcar, espera, no, me dan ganas de ser una gran máquina de hacer pájaros para lanzar-te millones de mensajes secretos.

La tristeza me viene de beberme tu nombre cuando te beso. Tus babas huelen un poco a ventana, a alientos tristes, a axilas con lágrimas. Hueles vómito y soledad de centro comercial. Yo me quedo en las lluvias de diciembre a recordar las veces que te dije sí con las rodillas. Reviviré los árboles que nunca vimos, los nuncadías de te ves hermosa, me gustan tus ojos y flores que nuncasiempre quise. Marciana como soy un poco rota, un poco seca me desmorono en las mañanas del sol que no compartimos. Por eso Adiósadiós, suerte.

(Gracias por prestarme tu lenguaje Rafael. Trip trip trip.) 

Mi corazón como bajo una sotana

En la iglesia me dijeron que no leyera poesía. Me resistí a cualquier dios y a cualquier refugio. Soy abrazándome las dudas. La seguridad es una grieta en la que nunca me fijé. Quedó moverse entre nebulosas, entre heridas constantes y risas sin suturas. Es en vano pedirle sangre a lo cotidiano, nada está lo suficientemente vivo para quedarse. Los días y los calendarios se vuelven fotografías, flashbacks que gritan desde el olvido. Es apacible la condena del olvido, es apacible la ilusión de todopuedevolverseacrear. Pero nada viejo puede hacerse de nuevo, nada resiste el doble. Todo lo viejo, lo perecedero se va y deja espacio para lo realmente nuevo, deja posibilidad a la transformación que trae la muerte.

Ninguna luz vino nunca a caer sobre mis hombros y despertarme de esta sucesión de ocasos. Y he guardado mis silencios para el último juicio: he aquí una fe en la vida que no soporto. La pulpa de mis manos hierve al cubrirme de las estrellas de dios. ¿Qué aceptar o negociar? ¿Hasta cuándo la vida volverá a tocar la puerta de mi espíritu? ¿Cuándo será la última noche que se me escuche venir? Mis días no recuerdan la memoria de mi historia. Las dudas me aceleran hacia la memoria inaccesible y me recorro entre mis huesos y mi carne y no me hallo. No me hallo. Pero La Revelación es cíclica, única y siempre llega: "sabes de los pasos, de los besos, de los asesinos y de los maestros. Sabes de las pestañas y de los ojos, sabes de los cuerpos, de las desgracias, del delirio y de la ternura".

Un par de ojos con la misma furia que me recorre son la única fe que me retiene en vida. Un amor duende que se escurre entre mi locura y la memoria que tengo del mundo. Es el maestro brujo de todas mis historias. Mi corazón como bajo una sotana trepa a su sombra, corre de puntillas hacia sus tinieblas, se sumerge en los puntitos suspensivos que deja su risa... mi lengua solo puede celebrarlo incompletamente. Me aturde su silueta de fuego, me asfixia esta fe, este espectáculo de su poderosa biología. No soporto esta fe que me conmueve, esos ojos que se abren como jueces. No soporto los años de sus lecciones silenciosas.

Su rostro nunca descansa, su rostro resbala en espirales de música y en los brazos finos del otoño. ¿Quién habrá disfrutado de los colores de su cuerpo? Temo a los días venideros que me separarán de lo no dicho. Solo sé que lleva en su mente algunos minutos con mi nombre. No hay esperanza solo hay espera. Incendiaremos los astros en el cielo cuando volvamos a ser carne, cuando nos hallemos un único animal rabioso que se haga a sí mismo. Me doy al breve calor de la espera, respiro la agonía del fin y me dejo llevar por la leve fe en la vida que reposa en sus ojos. Soy presa dichosa de los cruces de caminos, de las rutas silenciosas, de sus ojos de sangre. Soy habitante de su ausencia.

"Un, dos, tres, va"

Pronunciación

Amo tu nombre de labios que se tocan, amo tu nombre de comisuras que se encuentran.

   Vivaldi - Concerto for Cello & Bassoon in E Minor

You make feel so young

Los días pasan y no me hacen daño. Quiero estar. Los años pasan. Nunca entenderé la naftalina. Pienso. Pensaba. Probablemente he dejado de inyectarme las nubes, el sol, las calles grises, los gatos muertos. No entiendo el olor a naftalina. Re-re-reinterpretaciones. ¿Qué hay de los segundos años 10?  

Pero He makes me feel so young. Tan joven, tan chiquita. Tan quinceaños en euforia. Vuelvo los ojos a sus pasos. Le digo, maravíllame porque no entiendo estos años, porque he pasado tanto tiempo en mí que el mundo me es desconocido. Maravíllame con tu piel nueva con tus ojos y oídos impresionables. Y te busco, te busco todos los días porque eres medicina para esta apatíayblablablá. No importa tu novia o tus novias o novios o mascotas. Me importan tus ojos, tus manos, tu boca, el arco de tu oreja. Quiero atraparte con todos tus movimientos, con todo lo te gusta. Quiero una fotografía mental de tu cuerpo mientras baila. Exprimirte para beber la esencia de estos días que pasan sin que me dé cuenta. 

Y buscar entre tus olores a naftalina y a libro viejo algo que me complazca. EntenderTe, llegar a la médula de tus espasmos y tus límites suaves. Es que los días son mejores cuando no estás muy lejos. You are the door of my new sensations. And days come with a false freedom, in your hands... in your earphones when i kiss you on the cheek. When the greeting becomes the only way to smell your teen spirit. 

Oveja fosforescente

Soy la maldita

Por hacerme a mi misma

Por envejecer y perder toda gracia

Por no portar esperanza alguna al dejarme viva

Y resultar un monstruo maldito

Una oveja fosforescente

Spider and the fly

London After Midnight - Spider and the fly 

Octubre

Un día la vergüenza resbaló por mi nuca

y perdí la belleza de la incógnita

Temblé en el vacío de mi nombre

como un animal que agoniza

Me sumerjo en el miedo de encontrarnos

de suplicar al BuenasTardes

que tus ojos me reciban

Y tus ojos siempre me recibirán

Por la condena del escándalo

Qué deliciosa vergüenza

de huir de tu paso

Qué humano es el deseo

de incendiar tus ojos de castigo

Cuán placentera fue la insignificancia

Apretar los dientes, extenderme por todos tus pasos

y pretender ser solo una avecilla que naufragara en tu sombra

Tanto temor entre las piernas no me deja andar

Tirito en el deleite de imaginarte un animal rabioso

que inunda mi cuerpo de silencio y hastío

Me arrullo en el recuerdo eterno de tu risa

Pero el deseo es una bestia siempre insatisfecha

que me arroja fuera de mi serenidad

Y apareces mordiéndome los sueños

convertido en mi saliva

brillando en los colores más intensos de mi infancia

Tu imagen se vuelve la conciencia que me juzga

Y escribo

Escribo sin saber cómo enfrentarte con letras

Porque el miedo desaparece cuando te poseo en mis dedos

y nos reúno en el poema.

"Es tan dulce el tormento"

Si dolce e il tormento - Monteverdi

Post mortem

Dejo observar mi cuerpo desnudo

sin vergüenza

porque conozco las consecuencias de dos cuerpos juntos

que se entregan sabiéndose extraños

porque conozco lo irremediable del olvido

porque sé del alivio de la ausencia

Me observo ofreciéndote mi gracia roída

Por las mañas de los hombres y mujeres que me han habitado

Aún así puedo volver

A ofrecer este cuerpo desnudo

estos besos de éter

ofrecer lo que ya me ha expirado

en el cuerpo

en el alma

en todos los lados donde vivió el vigor de mi nombre

Lamento entregar un poco de esta desgracia que me recorre

A tu boca a tus manos a tu piel

en todos estos fluidos inevitables

Me muevo al ritmo de la violencia

Nos movemos al ritmo capicúa

de un cuerpo sobre otro

¿Sentirás cómo se mezclan las desgracias y fortunas

de este cuerpo que nos reúne?

Vibro hasta la cima

Y

Me vuelvo como el humo

Las musas se liberan

Se arrullan en estas contracciones

que me vuelven presa de mi biología

.

.

.

Siento desesperación sumergida en mis ojos

Huyo a los recuerdos de tu cuerpo palpitándome

Huyo a los entremeses, a los sueños

que produce la pequeña muerte

Esta huida placentera

es tan peligrosa

carga con el presagio de causar sonrisas en el aire, pero conozco

lo irremediable del olvido

el alivio de la ausencia.

Sintítulo.

Todo placer y ego malparido ha pagado su sentencia

Quiero arrancarme con justicia de cada rincón tuyo donde reposa mi goce

de tu campanilla ensopada de alcohol

de tu garganta que florece en cada chasquido de beso

de tu vientre que guarece mi ser inconfesable

y deshacer el ritual que me impregnó esta suerte atiborrada de bostezos

Quiero ir al martes 22 a las 6 de la tarde a tu cabellera entre mis piernas

advertir tu afán verdugo y repetir que serás mía una y otra vez

como un contra-ritual negro, una cábala de protección diabólica

para volverte dócil e introducirte con ternura

esta maldición que sujetaste a mi cuerpo

cuando cortaste las cabezas de las mujeres que me habitaban

y me encerraste en la mesura de los días tranquilos

La desesperación ya no me alcanza

para rogarte, vengarme o rezarle a Dios, Satán o Shivá

a algún dios que se lleve esta expresión de mayordomo

que me atormenta todos los días frente al espejo

Un grito viene desde las vísceras de mi decadencia

se escurre entre las voces que me da el vino

¡Por el amor de los que se desunen!

¡De los engañados, de los que agonizan!

Llévate estos días que a nada aman, que a nada odian

que nada aclaman ni vituperan más que a estos díasrutina

déjame la intensidad, la fosforescencia de mis primeros versos para la muerte

abrir el alma, sentir este infierno en el que resido

¡Y celebrar la vida!

El silencio me desgarra

nada habla, nada cruje, nada se ha arrancado

cierro los ojos

pago el precio por mi antiguo paraíso

"El hombre antorcha"

Siento la melancolía de estos días que se van... furiosos y tristes.

 "El hombre antorcha - El Vals de Lucy Smith"


El vals de Lucy Smith

Sin título I

Pienso en otra humedad haciendo suya su cuerpo. Las preguntas vienen algunas noches, transitan entre las pausas de mis sueños. Preguntas como si acaso sentirá los fantasmas de mis manos, si le aturdirán mis celos nocturnos, mis celos insomnes, mis celos que no duermen nunca. Quizá le alcancen todas mis maldiciones de medianoche, las maldiciones de mis babas solas en mi almohada, las maldiciones de mis descansos rotos,  la maldición de ese enorme feto muerto que se quedó en el megustaturopainterior, yoséquetambiénquieres y de ese beso al final diciendo adiósadiós, suerte. ¿Sentirá los fantasmas de mis pies pateándole los tobillos, boicoteando su mete-saca-mete-saca? Nada gusta, los momentos de fiebre y rabia introducen la demencia de la noche en mi boca 

                       G         R         I          T         O 

Porque soy una bebé payaso que vive en una nube, todavía. Y nada puedo hacer que  patalear a solas con mi orgullo o esperar a que los años me inyecten la horrible madurez de decirlo todo con eufemismos.

Queda decir todovabien, loco. Decirme que mañana podré dormir la noche entera sin el sobresalto que produce la ausencia del camarada, que producen esas alucinaciones bárbaras de los besos que se han dado, de la textura de los labios grabados en la memoria, de las texturas de ese cuerpo que hacíamos. Queda pensar en la colilla del cigarro en la ventana, sentarse frente al espejo, perderse en el reflejo de las manchas del delineador esparcido por el rostro. Pero  las sábanas, los flashbacks, la tristeza, la apatía cogiéndome los tobillos obligándome a pensar en todos esos finales alternativos de esta historia, me convierten en un ser anclado a su cama. Y mejor pienso en mis extremidades mis ojos mis pestañas los sonidos de mi estómago el palpitar del pecho, en alguna parte de mi cuerpo en el que mi espíritu agoniza.

Todo me ha expirado, todas las virtudes y defectos del cuerpo, del alma, de todos esos lugares que invadía el vigor de mi nombre. Maldigo a todos esos hombres y mujeres que me han habitado, maldigo a la posada que ha sido mi ser entero. Maldigo al  adiósadiós, suerte que ha puesto este caos enfermizo ante mis ojos, maldigo este momento en el que la consciencia me hace ver este hoyo en el que habito. Y veo este ser desagradable que ha destruido  mis tiempos y concepciones que me dice que hace tiempo que acaricia mis días: megustacómogimes cuandomasturbo tustiemposmuertos y tusoledad, que me dice que hemos engendrado este caos hermoso. Ahora me sé tan desagradable.

Estoy triste por los días que ya no recuerdo. Y lloro por todo lo que ya no soy. Por toda la energía que fui. Lloro por esta decadencia. ¿Cuándo caí en esta desgraciada fragilidad? Y mejor pienso en la muerte. En esa reina de los finales de esta película que grabo con mis ojos todos los días.  Dejadepensarentuvidacomounanovela/película/-inserte aquí cualquier clase de ficción- pero,  gracias por las frases, es la fuerza que permite a mi mano sacar la estaca del pecho y desear revivir en alguna noche en el Nébula, en el Sweet Harmony. Revivir en un vodka tonic.

Soy una bebé payaso que vive en una nube.

Seré una bebé payaso que viva en una nube que se pare sobre la mesa a reírse de los asistentes a este rodaje. Y diré… “I was a woman with no mission, lost and corrupt to the bone…”

Compañía: Lonesome Cafe - Francois Peglau

Es mentira la muerte

"...He muerto más de mil veces

hoy os lo puedo decir

no creáis que existe la muerte

es mentira la muerte

es mentira la muerte..."

Naivaklam

Llueve. Lima tres a eme. Colores, mujeres, hombres voluptuosos. Deambulo en escenas de una especie de Satyricon postmoderno. En caos. Las lucecitas de la ciudad me abalean el cuerpo, me hacen levitar en la vaguedad de este instante casi onírico.

Pienso Felliniasesinómicerebro.

Todos los finales se apoderan de mi cuerpo, palpitan agrietando a la musa de mi vanidad. El mensaje de mi sangre es claro,  es funesto, es luz y rojo. El lenguaje se cuela en mis pupilas, todo es una visión que hace resplandecer mis temblores más íntimos. Y en medio de esta lluvia de espantos y placeres agradezco por estos miedos que golpean mi rostro cada vez que siento convertirme en una enfermedad.

Esta condena es innata.

Afortunada o triste.

Yo sé que cuando otros brazos rodeen tu cuerpo te arañarán el alma sonrisas que vas a ocultar de la gente. Una ebullición delatora buscará tus mejillas. Mirarás alrededor y sentirás cómo se expanden los recuerdos de mis días en ti. Ese yo más interno que te condena a pertenecer a esta especie blasfema te hará padecer de contradicciones. Y, justo después del evidente titubeo de tus pasos, te preguntarás a dónde se fue esa fortaleza que movió tu sombra lejos de la mía. Entonces, regresaré a insuflar tus días de deseo y de hastío porque conmigo está la diosa Novedad. Y volveré,  como un cáncer victorioso.

Desearás secretamente esa noche insulsa en la que nuestras palabras eran solo retazos de lo que decían nuestros cuerpos.  Recordarás cuando le inyectamos a la noche nuestros sabores, la música nueva que hice con mi cuerpo para tus oídos, las pequeñas muertes inconclusas. Seré un recuerdo que vague entre tus mejillas y tus vellos, como un súcubo.

Yo lo sé, mis palabras han de ser ciertas, porque seres como yo han cargado con la maldición de dejar rezagos como una viruela amatoria.

Porque veo el futuro en mis vómitos.

Porque veo el futuro en mis espasmos de alcohol como una muerte súbita de la que siempre regreso. Yo soy una sobreviviente besos y navajas, de tantas caricias y disparos, de tantas muertes súbitas que me dicen cuando he de parar. Y escribir líneas como éstas entre pesadumbre y revancha. 

Yo lo sé, porque llevo la condena de la predicción en mi médula.

Frío

Ojalá que algún disparo de nieve
se mueva entre mis senos solitarios
que las hojas toquen mi vereda
impregnada de caos y de odio
ojalá que la lluvia sea ese milagro
de este Abril sin chispa

Ojalá que llegue esa palabra de paz perfecta
y la tierra de mi cuerpo se levante
con el amanecer después del amor
el sudor y la mirada de deseo evaporada
ojalá que sienta mi sexo fulgurando
solitario    cerrado y muerto
para no ver ninguna posibilidad
de anhelo consumado
entre soledades sin documentos

Verán todas ustedes
soledades
de tierras sin luz
mi ojos apretados por las venas del espanto
dejados en sus tierras como trampa para mi locura
que mis cabellos caídos
son solo deseos envejecidos que se quedaron en la almohada
y que las millones de voces que me dio el vino
se me escaparon
para ahuyentar
sus indiferencias inválidas
verán soledades, mi intensa biología

06

Un blog

Tengo un blog. ¿Para qué?
Para escribir mi no estarme, para obligarme a inmiscuirme en los pensamientos propios que se han vuelto ajenos. En vez de yo es otro, yo no es. La realidad somete tanto que uno se olvida que quiere ser libre. Nacen muchos nosotros dentro que se contentan viviendo como han nacido. Será lamentable, entonces, bifurcarse entre lo malo y lo bueno, lo aceptable y lo no aceptable, lo moral y lo inmoral, lo legal y lo ilegal. Es tan común hacerlo, es tan poderosa la presencia de la contradicción. Maquiavelo está tan presente en las calles tan presente en que se acepte la pena de muerte para los violadores, para los asesinos que se acepte la tortura para los espías la pena de muerte la tortura adiósderechoshumanos adiósadiós. Adiós todo, Hola a todo, porque todo es relativo. Todo puede ser o no ser, todo puede parecer siempre.

Todos, o casi todos somos sofistas esnobs. Pero hay que ser fieros crea lo que se crea. Hay que ser fieros en creer que somos inocentes.

Gracias Coetzee.

Espectáculo viejo

La búsqueda de la novedad ha traído bonitas mañanas que apestan a cigarros orinados, a baba de vagabundo, alma de gatos, a miedos que se han ido. Y yo no sé qué de malo existe en sentir la locura callejera en tu cara. Esos huracanes de realidad que te alejan de las tan viejas "almohadas de oro que funden soles malignos", de las criaturas virtuosas y todo aquel modismo lírico inútil y anciano. No existe toda belleza 'bella'. Hay belleza en rinocerontes, agujas y graffitis. "Todo lo que late y se agita tiene derecho a rastro". Y ninguna de estas palabras son nuevas. Aún así hay apatía por ese orden sin sentido, la elegancia de mayordomo, las hojas de otoño que caen sin ser otoño. Nada responde ante la sensación de las calles o de los nuevos campos que buscan una palabra salir de nuestras bocas. Alguna palabra, algún fluido, algún sonido gutural... puesto en el fresco a orearse al sol, al smog, a diversos gritos... ante tantas pestañas que se queman en vano. 


Algo que HOY se sienta. 

When the music is over...

turn out the ligths.

Lima llena de gripe, enferma, aislada, sola y turbulenta. Yo casi como la ciudad. Qué cosas trae el olvido... una gripe sentimental irremediablemente impensable. Ahora, regreso a este espacio a llenar de realidad la ficción de mis días. Nada es como se cuenta, es como se imagina. La realidad o el seudolirismo es un estudio de cómo recoger las letras que resbalan los por los ojos para aprender a inyectarlas en la pupila más honda.

He regresado, a medio proceso de supervivencia luego de que el amor te mata. La soledad más sola es el espacio para hacer de uno mismo la familia, el amante, la mascota. Aprender, acaso, a eliminar esperanzas sin alas para buscar la oportunidad de ir por algún camino chueco otra vez. Nada se elimina, todo se guarda en el baúl terrible del pasado. Pero la boca aligera su carga, las maldiciones se atascan en el candado del olvido. Soy el padre de mis días, el amante de mis noches, la nostalgia del día de mi nacimiento.

No han importado las promesas jóvenes ni la música de los gestos. Cuando la marea se hace calma 

la arena queda restregada en los zapatos como apenas un recuerdo de la energía. Nada queda a la vista. La sonrisa se hace niebla, porque somos verdugos y amantes del sufrimiento. La raíz de la felicidad solo germina en el caos.

Explosión hacia el abismo

Esta no es una pintoresca y huachafa pascualina.

Ha ha. Escribir la verdad como dejar islas testando.

Puedo pensar, escribir, llorar, reír, sacudirme la poca paciencia que tengo pero no consigo llegar al mar. Ninguna avenida me lleva, ninguna calle. Todo parece hastiarme, enrojecerme de rabia y exploto silenciosamente entre toda esta gente feliz y preocupada. La felicidad inerte, la preocupación necia se inyectan en mis lagrimales. Ya en mi casa reparo mis muebles huecos con penas, me arrullo en el confort de saberme una llama incandescente de odio. Mi casa parece un laberinto pequeño y fácil. Yo me entretengo viendo las horas deslizarse sobre el lomo de mi gato y convertirse en atardeceres. El espíritu de mi casa está infectado con aroma a hoja seca, con soledad insípida o quizá son varias soledades descompaginadas de alguna biblia loca tirada bajo un macetero. Mi casa es una especie de tumba inútil, dónde mi carne parece quedarse de a pocos en las losetas. Pero no solo mi carne, mi casa siempre se queda con las carnes de  los forasteros. Es una especie de matadero humano en dónde caen bellas despreocupaciones que quizás buscan revolverse de hastío, de aparente rebeldía. No, aquí en mi casa no hay confort de brillos. Aquí no hay odio glamoroso. Aquí nos sumergimos hasta la sien en el veneno de la desesperación. Algún día saldré de esta casa, porque la eternidad es una mentira que conozco terriblemente bien.

Esther azulosa
¿Has venido a mostrarme acaso un poquito de tu pena?

Las mierdas sin control matan la coherencia de mis neuronas
La naturaleza me ha hecho cagar mierda
comer mierda en las mañanas
en la perfecta contemplación de un noticiero
Respiro mierda y duermo 
con estrellas de rock muertas
con desesperaciones cotidianas
con un feto en mi cabeza
otra vez,  en mi cabeza

05 de Abril
¡Esther! ¡Dónde se ha escondido tu voz!
Esther, Esther, tu nombre de amante
Esther
tus manos arrastrándose en el sueño
de una noche que no nace
Esther, hada de vida, cómplice de dios
tú palpitas en la ternura de la Suerte
Tu boca coagulada 
se angustia por los hedores de mi ira
Yo, solo quiero compartir un poco de desenfreno
de mi teoría de la locura callejera
Tú pareces insertarme en la nada
en una nada sustanciosa
Esther, misterio de todas mis existencias
con tu nombre de amante
con las noches que no has visto
y que se agitan en tu voz
alivia
sutura
las yagas de mis días