Inicios de ciclo

Mis ojos no han sabido olvidarte. Sin saberlo mis ojos de diecitantos buscaban el paraíso de tu nuca. Yo todavía sigo prendida de la cavidad de tu boca aunque solo sean imágenes y texturas de tu ausencia.

Tu ausencia ha estado presente en todas las lecciones que me atreví a tomar después de abandonar la casa que nos reunía. Todavía me crujes en la piel cuando hace frío cuando recuerdo la última vez que me crucé con tus ojos. Mi memoria se encarga de guardarte el espacio que te pertenece desde antes de llamarme con este nombre y de ser encerrada en este cuerpo. Nos volveremos a reunir porque sé de la dicha del amor que descubrí al lado de tu sombra. Me queda la certeza de saber que el amor regresa a mí siempre contigo.

BRMC - Lose Yourself

Para hacernos mito

A los cincuenta años

ya sabes que ningún dios te va a hablar claramente. - Watanabe

The Last Judgment - Hans Memling

Apariciones del ojo del maese Antonio me obligan a volver la cabeza a los todos los caminos que anduve. A todos los lenguajes que experimenté. A revisar todos los vaivenes de los amores, de las iras y los eurekas. Me recorre la fascinación de las acusaciones por dentro. Me abro ante este juicio de la misma manera en que nací, desnuda y sin ambiciones. No encuentro mayor vanidad que ser juzgada por el maese y el canturreo de sus cabellos. Heme aquí culpable de toda angustia y de toda obsenidad. He perseguido el olor de su médula en todos los sueños donde nuestras sombras se han juntado. Y nada ha resultado tan placentero como huir de puntillas de sus juicios y de sus silencios. Este correteo antediluviano nos ata las almas a un alma, a una historia natural y cósmica. Nada puede desatar el hilo de furia que ata nuestra luz. Somos bestias hermosas del universo, somos la belleza del espanto. Mi yo luz, tu yo vasija, mi yo vasija, tu yo luz. Recipientes de energía y sangre. Que el maese presente aquí lo sepa: ningún dios me habló claramente. Soy yo y mis ganas de volvernos universo. Son la furia de sus ojos y sus ganas de silencio y hallazgo. Son todos los juicios que musitó, todas las habladurías y las risas que expulsó su biología a mi alma. Me vuelvo un cuchillo de estrellas, fino finísimo y le reclamo por fin la paz del encuentro. Por fin la paz que lo devuelva al lado mío, para hacer nacer la vida, para hacernos mito.

DATZIBAO - Enrique Verástegui

De pronto perdí todo contacto contigo.
Ya no pude llegar al teléfono, recordar ese número y llegar a tu
casa que no conocí.
Ya no pude volar sobre ti como todos los días a las tres de la tarde
estas pobres alas no dieron más
y aquí me tienes ideando estas líneas que reflejan mis ojos cansados
de ir caminando con la mente y las manos repletas de
yerba.

Yo fui el primer sorprendido.
La extrañeza de ser dos aves hurgándose el pecho y corriendo uno
detrás del otro entre las matas y bancas del parque
y éramos arrojados fuera de nosotros mismos y por esto fue que
conocí tu ciudad
y me apreté contra ti buscando desesperadamente encontrarme en
tus ojos y amé todas tus cosas
y tu mirada angustiada y esa seriedad para responderme a ciertas
preguntas y cuestiones que nos diferenciaron para
siempre de las personas nacidas antes de 1950
tu maravilloso instinto agresivo desarrollado contra los males del
tiempo y portándote como en la más furiosa embestida
en la batalla por un lugar en el taxi que nos alejó miles de cuadras
más cerca de la pasión de la vida
hoy miércoles y no otro día.
Por que ya es hora de ir poniendo las cosas en claro y más que nada
empezar a ser uno mismo
un solo obstinado bloque de rabia.
Tu por todo lo que para mi reflejabas lo más claro eres mi sopor
antes de echarte a gritar por estos sitios malditos
aún después de haber transformado esa palabrita bestialmente lúcida
en una flor obsesiva.
Que yo no quiero acariciar ni comprender el suicidio de mi amiga es
una espera maldita
como puede ser aguantarnos un par de horas más en el parque en
medio de un viento furioso que pugna por arrancar de
raíz lo más nuestro de nosotros
y tu junto a mí convertida en mi aliento escuchándote aprendiendo
de ti a la Molina no voy más esa canción negra arde en
mi pecho, me aplasta, levanta, avienta a decir no contra
todo,
Cada uno recuerda su primera caída.
Cada uno recuerda paso por paso los pasos que fue dando y los
que no dio por que en uno mismo esta el propio enemigo,
Y yo me levanto para luchar contra mí – y me tengo miedo.
Lo perfecto consiste en desabotonarnos el torso mientras vamos
salvajemente penetrando en esta selva de arenas movedizas
y tu vida o mi vida no ruedan como esas naranjas plásticas que
eludimos por que tu y yo somos carne
y nada más que un fuego incendiando este verano.
La vida se abre como un sexo caliente bajo el roce de dedos reventando
millares de hojas tiernas y húmedas,
Y no dijimos nada pero exigíamos a gritos destruir la ciudad, esta
ciudad ese monstruo sombrío escapado de la mitología
devorador de sueños.
Y el musgo creció como un verso clarísimo en tus ojos.
Tú querías leer mis poemas aferrarte a ese instante de dulzura donde
Jamás hubo límite entre uno y otro ser
y fuiste solo una muchacha que pasó por mis ojos silenciosamente
pegada a mí a mi secreta manera de enredarme en las
cosas de explicar un mundo indeciso sembrado con
piedras
yo que creí que nada era nada en cualquier lugar de este mundo
y de pronto me día con tus sueños como con un golpe de mar sobre el
rostro
y luego adiós por que todo y nada puede explicarse en el amor y
por que todo y nada se explica en nosotros y con nosotros.




- En los extramuros del mundo

Dignificar al tercero.

"A menudo nos sucede en la vida diaria lo que solemos admirar en la epopeya como un recurso del arte del poeta, es decir, que cuando los protagonistas se apartan, se ocultan, se entregan a la apatía, su lugar es ocupado por un tercero, apenas visto hasta entonces, y que según va manifestando su actividad nos parece en igual medida digno de atención e interés, y hasta aprobación y alabanza."

Inicio de la segunda parte. Capítulo Primero
Las afinidades selectivas -  Goethe 

Los Siete Vicios. Vicio 7. Infidelidad - Giotto. 

Capilla de los Scrovegni 

Las historias reclaman sus propias sinergias. El autor se encuentra suspendido en el poder que le ha entregado a cada palabra y éstas se confluyen entre sí arañándose los pretéritos y los futuros. Nada puede detener la furia de cada letra por hacerse vida y abandonar el papel de lo lírico. Quieren vida, muerte y quieren sangre. Los personajes son títeres, apenas conceptos reutilizables en todas las crueldades que desean cometer. Y entran algunos, asesinan a otros, parten en tiras las pielesfantasías de ellos y ellas. Todos envueltos en un gran solo caos y, he aquí el hecho que dignifica al tercero. 

Intensamente humana

Big Electric Cat - Orchid Dreaming

Los días del maese no me escapan, se cuelgan entre el pestañear del sueño. El maese vive cuando duermo y me guía entre su ausencia. Me enseña a mover los astros, a dibujar la constelación de la furia que nos une, que nos abre un espacio en el tiempo. Toma forma de un animal de rabia y sombra e invade todos los pliegues de mi espíritu. Las vergüenzas y virtudes del cuerpo que me retiene palpitan de tanta vida. El maese viene cada noche a hacerme intensamente humana.

El día en el que recuerdas que traes un poquito de babita en la comisura de la boca.

The Desperate Things You Made Me Do - The Magnetic Fields

Coincidencias de vidas de otras vidas se insertan en nuestra sangre como virus. Enfermamos de ternura, enfermamos de una sensación que nos viene de días que no recordamos. Los encuentros parecen ser regalos que se desatan solos. Todo vuelto ruido, fuegos artificiales, artificiales. El día en que recuerdas que traes un poco de babita en la comisura de la boca aparecen los Sven, las Amarillas, los Pink Tomates. Y todo se vuelve un poco mierda. Todo vuelto un poco de diesel en los labios, un poco de manzana con sangre. Qué bravo es salir con los ojos chispeantes de aventura y empequeñecerse en el camino. Pero nunca tan dócil, nunca tan fugaz, nunca tan sonrisa de clips. Podría haber dicho que moriría si la agonía le palpitase en las manos. Pero no. No. La vida es una consecución de hechos qué asumir, qué conducir, la desgracia es lo más normal, la muerte no santifica nada. Moriría hoy sin motivo, barullo ni grandes lamentaciones.

Me quejo de bocas y palabras que suenan a canción de moda. Y la realidad es que mi boca canta canciones que no me creo. Y entonces, solo entonces, cualquier mentira se vuelve necesaria. Aparecen los seresespejos que vienen a desollarte desde la médula todas las mentiras, todo el ego malparido. Las lecciones como maestros duros, infames y todo aquello vulgar y ruin me golpea contra paredes de honestidad pura. Soy la ojera de un ojo que miente. La última lección me viene a los pies como espuma de mar. Mojarse o mantenerse seco. Salvarse en el fuego artificial, la luz de fluorescente, en los besitos ocultos o despellejarse el caparazón de esperanzas.

La muerte, Plutón, el desapego y todos los astros no deciden nada. Pero horóscopos de café, de granos en la espalda, de pijas pequeñas y coños amplios me cuentan que la cosa está brava, que ardió, que murió, que la ceniza está picándome en los ojos. Cuando el fin asoma no hay nada que detenga la noche del adiosadiós,suerte.

Créeme que las palabras se me atoran, que los días no son tan estúpidos como hoy, que pretendo vivir y muero. Por favor cree que vivo, que vivo! Por favor, no, no, no estoy agonizando, no. Estoy viviendo, mira mira mis honores, mira estos tres cuatro, cinco papeles que avalan lo genial que soy! Por favor, olvida no, no olvides porque vivo de hacer creer que soy alguien honesto. Vivo de creerme alguien bueno al menos unos segundos. Me dan ganas de ser nube de ser algodón de azúcar, espera, no, me dan ganas de ser una gran máquina de hacer pájaros para lanzar-te millones de mensajes secretos.

La tristeza me viene de beberme tu nombre cuando te beso. Tus babas huelen un poco a ventana, a alientos tristes, a axilas con lágrimas. Hueles vómito y soledad de centro comercial. Yo me quedo en las lluvias de diciembre a recordar las veces que te dije sí con las rodillas. Reviviré los árboles que nunca vimos, los nuncadías de te ves hermosa, me gustan tus ojos y flores que nuncasiempre quise. Marciana como soy un poco rota, un poco seca me desmorono en las mañanas del sol que no compartimos. Por eso Adiósadiós, suerte.

(Gracias por prestarme tu lenguaje Rafael. Trip trip trip.) 

Mi corazón como bajo una sotana

En la iglesia me dijeron que no leyera poesía. Me resistí a cualquier dios y a cualquier refugio. Soy abrazándome las dudas. La seguridad es una grieta en la que nunca me fijé. Quedó moverse entre nebulosas, entre heridas constantes y risas sin suturas. Es en vano pedirle sangre a lo cotidiano, nada está lo suficientemente vivo para quedarse. Los días y los calendarios se vuelven fotografías, flashbacks que gritan desde el olvido. Es apacible la condena del olvido, es apacible la ilusión de todopuedevolverseacrear. Pero nada viejo puede hacerse de nuevo, nada resiste el doble. Todo lo viejo, lo perecedero se va y deja espacio para lo realmente nuevo, deja posibilidad a la transformación que trae la muerte.

Ninguna luz vino nunca a caer sobre mis hombros y despertarme de esta sucesión de ocasos. Y he guardado mis silencios para el último juicio: he aquí una fe en la vida que no soporto. La pulpa de mis manos hierve al cubrirme de las estrellas de dios. ¿Qué aceptar o negociar? ¿Hasta cuándo la vida volverá a tocar la puerta de mi espíritu? ¿Cuándo será la última noche que se me escuche venir? Mis días no recuerdan la memoria de mi historia. Las dudas me aceleran hacia la memoria inaccesible y me recorro entre mis huesos y mi carne y no me hallo. No me hallo. Pero La Revelación es cíclica, única y siempre llega: "sabes de los pasos, de los besos, de los asesinos y de los maestros. Sabes de las pestañas y de los ojos, sabes de los cuerpos, de las desgracias, del delirio y de la ternura".

Un par de ojos con la misma furia que me recorre son la única fe que me retiene en vida. Un amor duende que se escurre entre mi locura y la memoria que tengo del mundo. Es el maestro brujo de todas mis historias. Mi corazón como bajo una sotana trepa a su sombra, corre de puntillas hacia sus tinieblas, se sumerge en los puntitos suspensivos que deja su risa... mi lengua solo puede celebrarlo incompletamente. Me aturde su silueta de fuego, me asfixia esta fe, este espectáculo de su poderosa biología. No soporto esta fe que me conmueve, esos ojos que se abren como jueces. No soporto los años de sus lecciones silenciosas.

Su rostro nunca descansa, su rostro resbala en espirales de música y en los brazos finos del otoño. ¿Quién habrá disfrutado de los colores de su cuerpo? Temo a los días venideros que me separarán de lo no dicho. Solo sé que lleva en su mente algunos minutos con mi nombre. No hay esperanza solo hay espera. Incendiaremos los astros en el cielo cuando volvamos a ser carne, cuando nos hallemos un único animal rabioso que se haga a sí mismo. Me doy al breve calor de la espera, respiro la agonía del fin y me dejo llevar por la leve fe en la vida que reposa en sus ojos. Soy presa dichosa de los cruces de caminos, de las rutas silenciosas, de sus ojos de sangre. Soy habitante de su ausencia.

"Un, dos, tres, va"

Pronunciación

Amo tu nombre de labios que se tocan, amo tu nombre de comisuras que se encuentran.

   Vivaldi - Concerto for Cello & Bassoon in E Minor

You make feel so young

Los días pasan y no me hacen daño. Quiero estar. Los años pasan. Nunca entenderé la naftalina. Pienso. Pensaba. Probablemente he dejado de inyectarme las nubes, el sol, las calles grises, los gatos muertos. No entiendo el olor a naftalina. Re-re-reinterpretaciones. ¿Qué hay de los segundos años 10?  

Pero He makes me feel so young. Tan joven, tan chiquita. Tan quinceaños en euforia. Vuelvo los ojos a sus pasos. Le digo, maravíllame porque no entiendo estos años, porque he pasado tanto tiempo en mí que el mundo me es desconocido. Maravíllame con tu piel nueva con tus ojos y oídos impresionables. Y te busco, te busco todos los días porque eres medicina para esta apatíayblablablá. No importa tu novia o tus novias o novios o mascotas. Me importan tus ojos, tus manos, tu boca, el arco de tu oreja. Quiero atraparte con todos tus movimientos, con todo lo te gusta. Quiero una fotografía mental de tu cuerpo mientras baila. Exprimirte para beber la esencia de estos días que pasan sin que me dé cuenta. 

Y buscar entre tus olores a naftalina y a libro viejo algo que me complazca. EntenderTe, llegar a la médula de tus espasmos y tus límites suaves. Es que los días son mejores cuando no estás muy lejos. You are the door of my new sensations. And days come with a false freedom, in your hands... in your earphones when i kiss you on the cheek. When the greeting becomes the only way to smell your teen spirit. 

Oveja fosforescente

Soy la maldita

Por hacerme a mi misma

Por envejecer y perder toda gracia

Por no portar esperanza alguna al dejarme viva

Y resultar un monstruo maldito

Una oveja fosforescente

Spider and the fly

London After Midnight - Spider and the fly 

Octubre

Un día la vergüenza resbaló por mi nuca

y perdí la belleza de la incógnita

Temblé en el vacío de mi nombre

como un animal que agoniza

Me sumerjo en el miedo de encontrarnos

de suplicar al BuenasTardes

que tus ojos me reciban

Y tus ojos siempre me recibirán

Por la condena del escándalo

Qué deliciosa vergüenza

de huir de tu paso

Qué humano es el deseo

de incendiar tus ojos de castigo

Cuán placentera fue la insignificancia

Apretar los dientes, extenderme por todos tus pasos

y pretender ser solo una avecilla que naufragara en tu sombra

Tanto temor entre las piernas no me deja andar

Tirito en el deleite de imaginarte un animal rabioso

que inunda mi cuerpo de silencio y hastío

Me arrullo en el recuerdo eterno de tu risa

Pero el deseo es una bestia siempre insatisfecha

que me arroja fuera de mi serenidad

Y apareces mordiéndome los sueños

convertido en mi saliva

brillando en los colores más intensos de mi infancia

Tu imagen se vuelve la conciencia que me juzga

Y escribo

Escribo sin saber cómo enfrentarte con letras

Porque el miedo desaparece cuando te poseo en mis dedos

y nos reúno en el poema.

"Es tan dulce el tormento"

Si dolce e il tormento - Monteverdi

Post mortem

Dejo observar mi cuerpo desnudo

sin vergüenza

porque conozco las consecuencias de dos cuerpos juntos

que se entregan sabiéndose extraños

porque conozco lo irremediable del olvido

porque sé del alivio de la ausencia

Me observo ofreciéndote mi gracia roída

Por las mañas de los hombres y mujeres que me han habitado

Aún así puedo volver

A ofrecer este cuerpo desnudo

estos besos de éter

ofrecer lo que ya me ha expirado

en el cuerpo

en el alma

en todos los lados donde vivió el vigor de mi nombre

Lamento entregar un poco de esta desgracia que me recorre

A tu boca a tus manos a tu piel

en todos estos fluidos inevitables

Me muevo al ritmo de la violencia

Nos movemos al ritmo capicúa

de un cuerpo sobre otro

¿Sentirás cómo se mezclan las desgracias y fortunas

de este cuerpo que nos reúne?

Vibro hasta la cima

Y

Me vuelvo como el humo

Las musas se liberan

Se arrullan en estas contracciones

que me vuelven presa de mi biología

.

.

.

Siento desesperación sumergida en mis ojos

Huyo a los recuerdos de tu cuerpo palpitándome

Huyo a los entremeses, a los sueños

que produce la pequeña muerte

Esta huida placentera

es tan peligrosa

carga con el presagio de causar sonrisas en el aire, pero conozco

lo irremediable del olvido

el alivio de la ausencia.

Sintítulo.

Todo placer y ego malparido ha pagado su sentencia

Quiero arrancarme con justicia de cada rincón tuyo donde reposa mi goce

de tu campanilla ensopada de alcohol

de tu garganta que florece en cada chasquido de beso

de tu vientre que guarece mi ser inconfesable

y deshacer el ritual que me impregnó esta suerte atiborrada de bostezos

Quiero ir al martes 22 a las 6 de la tarde a tu cabellera entre mis piernas

advertir tu afán verdugo y repetir que serás mía una y otra vez

como un contra-ritual negro, una cábala de protección diabólica

para volverte dócil e introducirte con ternura

esta maldición que sujetaste a mi cuerpo

cuando cortaste las cabezas de las mujeres que me habitaban

y me encerraste en la mesura de los días tranquilos

La desesperación ya no me alcanza

para rogarte, vengarme o rezarle a Dios, Satán o Shivá

a algún dios que se lleve esta expresión de mayordomo

que me atormenta todos los días frente al espejo

Un grito viene desde las vísceras de mi decadencia

se escurre entre las voces que me da el vino

¡Por el amor de los que se desunen!

¡De los engañados, de los que agonizan!

Llévate estos días que a nada aman, que a nada odian

que nada aclaman ni vituperan más que a estos díasrutina

déjame la intensidad, la fosforescencia de mis primeros versos para la muerte

abrir el alma, sentir este infierno en el que resido

¡Y celebrar la vida!

El silencio me desgarra

nada habla, nada cruje, nada se ha arrancado

cierro los ojos

pago el precio por mi antiguo paraíso

"El hombre antorcha"

Siento la melancolía de estos días que se van... furiosos y tristes.

 "El hombre antorcha - El Vals de Lucy Smith"


El vals de Lucy Smith

Sin título I

Pienso en otra humedad haciendo suya su cuerpo. Las preguntas vienen algunas noches, transitan entre las pausas de mis sueños. Preguntas como si acaso sentirá los fantasmas de mis manos, si le aturdirán mis celos nocturnos, mis celos insomnes, mis celos que no duermen nunca. Quizá le alcancen todas mis maldiciones de medianoche, las maldiciones de mis babas solas en mi almohada, las maldiciones de mis descansos rotos,  la maldición de ese enorme feto muerto que se quedó en el megustaturopainterior, yoséquetambiénquieres y de ese beso al final diciendo adiósadiós, suerte. ¿Sentirá los fantasmas de mis pies pateándole los tobillos, boicoteando su mete-saca-mete-saca? Nada gusta, los momentos de fiebre y rabia introducen la demencia de la noche en mi boca 

                       G         R         I          T         O 

Porque soy una bebé payaso que vive en una nube, todavía. Y nada puedo hacer que  patalear a solas con mi orgullo o esperar a que los años me inyecten la horrible madurez de decirlo todo con eufemismos.

Queda decir todovabien, loco. Decirme que mañana podré dormir la noche entera sin el sobresalto que produce la ausencia del camarada, que producen esas alucinaciones bárbaras de los besos que se han dado, de la textura de los labios grabados en la memoria, de las texturas de ese cuerpo que hacíamos. Queda pensar en la colilla del cigarro en la ventana, sentarse frente al espejo, perderse en el reflejo de las manchas del delineador esparcido por el rostro. Pero  las sábanas, los flashbacks, la tristeza, la apatía cogiéndome los tobillos obligándome a pensar en todos esos finales alternativos de esta historia, me convierten en un ser anclado a su cama. Y mejor pienso en mis extremidades mis ojos mis pestañas los sonidos de mi estómago el palpitar del pecho, en alguna parte de mi cuerpo en el que mi espíritu agoniza.

Todo me ha expirado, todas las virtudes y defectos del cuerpo, del alma, de todos esos lugares que invadía el vigor de mi nombre. Maldigo a todos esos hombres y mujeres que me han habitado, maldigo a la posada que ha sido mi ser entero. Maldigo al  adiósadiós, suerte que ha puesto este caos enfermizo ante mis ojos, maldigo este momento en el que la consciencia me hace ver este hoyo en el que habito. Y veo este ser desagradable que ha destruido  mis tiempos y concepciones que me dice que hace tiempo que acaricia mis días: megustacómogimes cuandomasturbo tustiemposmuertos y tusoledad, que me dice que hemos engendrado este caos hermoso. Ahora me sé tan desagradable.

Estoy triste por los días que ya no recuerdo. Y lloro por todo lo que ya no soy. Por toda la energía que fui. Lloro por esta decadencia. ¿Cuándo caí en esta desgraciada fragilidad? Y mejor pienso en la muerte. En esa reina de los finales de esta película que grabo con mis ojos todos los días.  Dejadepensarentuvidacomounanovela/película/-inserte aquí cualquier clase de ficción- pero,  gracias por las frases, es la fuerza que permite a mi mano sacar la estaca del pecho y desear revivir en alguna noche en el Nébula, en el Sweet Harmony. Revivir en un vodka tonic.

Soy una bebé payaso que vive en una nube.

Seré una bebé payaso que viva en una nube que se pare sobre la mesa a reírse de los asistentes a este rodaje. Y diré… “I was a woman with no mission, lost and corrupt to the bone…”

Compañía: Lonesome Cafe - Francois Peglau

Es mentira la muerte

"...He muerto más de mil veces

hoy os lo puedo decir

no creáis que existe la muerte

es mentira la muerte

es mentira la muerte..."

Naivaklam

Llueve. Lima tres a eme. Colores, mujeres, hombres voluptuosos. Deambulo en escenas de una especie de Satyricon postmoderno. En caos. Las lucecitas de la ciudad me abalean el cuerpo, me hacen levitar en la vaguedad de este instante casi onírico.

Pienso Felliniasesinómicerebro.

Todos los finales se apoderan de mi cuerpo, palpitan agrietando a la musa de mi vanidad. El mensaje de mi sangre es claro,  es funesto, es luz y rojo. El lenguaje se cuela en mis pupilas, todo es una visión que hace resplandecer mis temblores más íntimos. Y en medio de esta lluvia de espantos y placeres agradezco por estos miedos que golpean mi rostro cada vez que siento convertirme en una enfermedad.

Esta condena es innata.

Afortunada o triste.

Yo sé que cuando otros brazos rodeen tu cuerpo te arañarán el alma sonrisas que vas a ocultar de la gente. Una ebullición delatora buscará tus mejillas. Mirarás alrededor y sentirás cómo se expanden los recuerdos de mis días en ti. Ese yo más interno que te condena a pertenecer a esta especie blasfema te hará padecer de contradicciones. Y, justo después del evidente titubeo de tus pasos, te preguntarás a dónde se fue esa fortaleza que movió tu sombra lejos de la mía. Entonces, regresaré a insuflar tus días de deseo y de hastío porque conmigo está la diosa Novedad. Y volveré,  como un cáncer victorioso.

Desearás secretamente esa noche insulsa en la que nuestras palabras eran solo retazos de lo que decían nuestros cuerpos.  Recordarás cuando le inyectamos a la noche nuestros sabores, la música nueva que hice con mi cuerpo para tus oídos, las pequeñas muertes inconclusas. Seré un recuerdo que vague entre tus mejillas y tus vellos, como un súcubo.

Yo lo sé, mis palabras han de ser ciertas, porque seres como yo han cargado con la maldición de dejar rezagos como una viruela amatoria.

Porque veo el futuro en mis vómitos.

Porque veo el futuro en mis espasmos de alcohol como una muerte súbita de la que siempre regreso. Yo soy una sobreviviente besos y navajas, de tantas caricias y disparos, de tantas muertes súbitas que me dicen cuando he de parar. Y escribir líneas como éstas entre pesadumbre y revancha. 

Yo lo sé, porque llevo la condena de la predicción en mi médula.

Frío

Ojalá que algún disparo de nieve
se mueva entre mis senos solitarios
que las hojas toquen mi vereda
impregnada de caos y de odio
ojalá que la lluvia sea ese milagro
de este Abril sin chispa

Ojalá que llegue esa palabra de paz perfecta
y la tierra de mi cuerpo se levante
con el amanecer después del amor
el sudor y la mirada de deseo evaporada
ojalá que sienta mi sexo fulgurando
solitario    cerrado y muerto
para no ver ninguna posibilidad
de anhelo consumado
entre soledades sin documentos

Verán todas ustedes
soledades
de tierras sin luz
mi ojos apretados por las venas del espanto
dejados en sus tierras como trampa para mi locura
que mis cabellos caídos
son solo deseos envejecidos que se quedaron en la almohada
y que las millones de voces que me dio el vino
se me escaparon
para ahuyentar
sus indiferencias inválidas
verán soledades, mi intensa biología

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